Tercer Capítulo: El Frágil Sumei

  Cheng Chumo bajó de su montura y caminó lentamente, cruzando un bosquecillo bajo. Frente a él, el cielo azul intenso parecía extenderse hasta lo más profundo de la tierra, mientras que las hierbas bajas cubrían una superficie desigual. No había sonidos de aves ni animales salvajes; todo el valle estaba envuelto en un olor fétido de sangre, incluso los cuervos se mantenían a distancia de ese lugar muerto.

  A través del matorral, descubrió un cuerpo joven ya sin vida, atravesado por una flecha con dientes de lobo que le había perforado la garganta. La punta de la flecha también estaba rota, parecía burlarse de su ineficacia.

  Avanzando más, encontró un desorden de hierbas aplastadas y cuerpos adicionales de soldados jiatos, todos desnudos, víctimas de aquellos que habían conquistado y asesinado a sus compañeros.

  No había supervivientes; en total eran doce.

  Desde la mañana, Cheng Chumo había estado buscando a los desaparecidos, encontrándolos al atardecer, pero ya no estaban vivos. Eran sus hermanos de armas y subalternos, bromeando y planeando juntos antes de salir por patrulla; habían prometido celebrar una gran festividad en la casa de Yuanyang para degustar los mejores platos.

  Cada cuerpo tenía ojos abiertos, fijos en el cielo azul. Quizás querían recordar la belleza final del mundo humano.

  La guerra hacía madurar a las personas rápidamente. Cheng Chumo no mostró ninguna señal de ira ni lamentos especiales; cerró los ojos de sus hermanos y junto con otros, usaron picos para enterrarlos juntos en un gran hoyo sin marcar una tumba.

  En la distancia, vieron cuervos volar y distinguieron el sonido de cascos de caballo. Los jinetes de los turcos venían a admirar sus victorias. Así se enseñaba y se heredaba.

  Cheng Chumo sonrió, finalmente podía liberar su irritación interna.

  Ciento veintiuno jinetes silenciosos desaparecieron en la colina.

  Un grupo de turcos gritó, llamando a los niños que montaban detrás. Vestían uniformes de artillería del ejército jiato, sostenían cuchillos al borde, presumiendo su valentía y el fracaso del ejército jaito. La mugre en sus rostros se había convertido en una máscara grotesca.

  Cuando bajaron de los caballos y no vieron cuerpos sino un nuevo túmulo, el líder turco gritó, y todos huyeron a sus caballos para alejarse del área peligrosa. Habían olvidado la enseñanza ancestral: nunca se debe separarse de tu montura... Era tarde; Cheng Chumo quitó su máscara y se convirtió en un demonio del infierno, no usó flechas sino su cuchillo para vengar a sus compañeros caídos. Las flechas con dientes de lobo no podían atravesar su armadura, ni dejar rastro; su cuchillo cortó los cuchillos turcos y partió un trozo de hombro del enemigo.