Los caballos negros, como olas de un mar oscuro, avanzaban desde la horizonte. Las femínas del nación Jurchen corrían alocadamente por la llanura cubierta de nieve, temblando de miedo. El anciano jefe de su linaje, montado en una cabalgadura sin tapicería, sujetaba con fuerza al nieto pequeño en sus brazos mientras apretaba con tanta fuerza las crines del caballo que sus propias mejillas se pegaban a la espalda del animal. El sudor, mezclado con lágrimas, bajaba por la cara blanca y despeinada del niño. Detrás de él, sus compatriotas caían una tras otra.

—Bóbote! Vive para salir de aquí! Recuerda hoy, el sangre de Nari se ha vertido hasta su último gota —gritó el anciano jefe. Con un puñal cortó la montura del caballo y éste, doliente, salió al galope. El anciano soltó al niño y rodó por la nieve antes de saltar al suelo con una herida en la cabeza.

—¡Oh dioses! ¿Por qué? ¡Señores, Nari ha siempre cumplido sus obligaciones! ¡Nosotros hemos dado nuestras mejores pieles, nuestros hijos más bellos, incluso los águilas más veloces del Mar Oriental! —gritó el anciano jefe mientras se levantaba, cubierto de sangre.

Nadie prestó atención a su grito. Los caballos negros parecían las olas del mar del Este y seguían aplastando a sus presas. Una lanza atravesó el pecho del anciano jefe antes de que pudiera llegar al enemigo, y su cabeza fue cortada por un acero crudo cuando aún estaba flotando hacia los cielos.

Un hombre se agarró del cabello despeinado del cadáver y le echó una carcajada. Colgó el trofeo de la crin del caballo.

Los demás femínas del nación Jurchen fueron atadas con cuerdas. Estas serían colgadas en palos al aire libre para secarse, como advertencia a otros. El rey había dicho que no hay temor, no hay sumisión! Un noble de los Citanes debe morir por cada mil femínas del nación Jurchen.

Pero uno de ellos huyó. Eso era lo peor. Los femínas del nación Jurchen tenían un miedo atroz a la posibilidad de que alguien superviviera. Si hubo una rencilla, debía resolverse con muerte. Ellos recordaban el pasado. Había un noble Citan que se entretenía en matar femínas del nación Jurchen. Pero solo logró matar a dos y estos, tras unos años de ocultamiento, invadieron la fortaleza de su linaje, asesinando a todos los miembros en una noche. Los Citanes aborrecían ese tipo de pensamiento.

Un grupo de cavalería Citan siguió las huellas del caballo del niño hasta donde el animal había huido, decididos a no dejar ningún rastro viviente.

Una caravana de mercaderes de la dinastía Song apareció en la inmensa llanura cubierta de nieve. El jefe, vestido con un grueso manto de pieles, yacía bajo una gorra de pelo de perro que lo cubría hasta el cuello. Su gorra era muy distinta a las gorras normales de los Song.

—¡Oriol! ¡Baja un momento! Si te queda en el carruaje estarás más frío, bebe menos vino. El sudor te congelará —gruñó mientras se quitaba un suspiro alcohólico.

El hombre grueso en el interior del carruaje se movió y volvió a agarrarse de su brasero. Maldijo:

—¡Malditos sean, esto es demasiado frío! ¡Yo era el rey del frío en la capital! ¿Por qué aquí me congelaré tan rápido?