La tensión se apoderó de los oficiales, todos retrocedieron respetuosamente. Yun Yue les explicó: “Señores generales, la medicina es una disciplina seria. Nuestra escuela del Monte Yu ha reunido numerosas recetas secretas a lo largo de los siglos, pero la mayoría son inútiles o incluso perjudiciales. Usar nieve para masajear las lesiones por frio no solo no ayuda, sino que agrava el problema. Si todos supieran esto, se evitarían errores y más vidas se podrían salvar”.

El oficial golpeaba el suelo con furia: “¿Y eso es cierto?”

“Absolutamente”, respondió Yun Yue.

Después de esa escena, Sun Simiao y Yun Yue se hicieron cargo del asunto. Zhang Shaoxi observó cómo un suboficial herido lloraba mientras golpeaba el suelo con una expresión dolorosa en el rostro.

“¿Estas reglas de primeros auxilios son necesarias para todo el ejército?”, preguntó Zhang Shaoxi, desanimado. “Otro soldado podría haber muerto si no las conocía”.

Mientras escribía con pincel, Yun Yue se sintió insultado por la comparación de su escritura con huellas de patos en el hielo. “Voy a dejar de usar pincel”, juró.

Sun Simiao no tuvo tiempo. Necesitaba enseñar a los suboficiales técnicas de primeros auxilios. Yun Yue se quedaba sin ideas para las placas, pero Sun Zhuo no quería escribir y corría al baño cada vez que lo intentaba.

“General Zhang, la medicina es una ciencia seriosa. Nuestra escuela del Monte Yu ha recopilado innumerables recetas secretas a lo largo de los siglos. Sin embargo, la mayoría son inútiles o incluso perjudiciales”, explicó Yun Yue, impaciente.

“¿Y eso es cierto?” preguntó el oficial herido.

“Absolutamente, los doce soldados que mataste podrían haber sobrevivido si no hubieras usado nieve. Si te equivocas, puedes venir a golpearme”, amenazó Yun Yue.

Sun Jingsong se unió: “Generales, la medicina debe ser enseñada y practicada en todo el ejército. No es justo que los soldados murieran por falta de conocimientos. ¡Ayúdenos!” Yun Yue se mostraba descontento pero comprendía la urgencia.

Con el atardecer, Sun Jingsong escribía con furia para no olvidar su enojo: “Esa escritura...”, pensó mientras ajustaba los caracteres de la placa. “¡Es un error! Siempre me pongo nervioso al ver mi propia escritura” se dijo a sí mismo, deseando volver a empezar.

La noche caía y el sirviente de Sun Jingsong miraba ansiosamente por la ventana: “¿Dónde está el señor? ¿Por qué no ha regresado para cenar?”