Una mañana temprana, los pájaros cantaban en el jardín, las sirvientas del hogar habían terminado de limpiar y comenzaban a preparar el desayuno. La señorita Fan Ruoru ya había regresado a la capital, por lo que solo quedaba una media dama en el hogar. Las tareas eran pocas.

Después de completar todas las tareas, la sirvienta mayor Dong Er fue a despertar a Fan Xian, quien parecía estar enfermo y asustada. La sirvienta corrió para buscar un médico pensando que el niño estaba muy enfermo, pero luego el doctor, al examinarle el pulso, dijo que no había nada grave; solo que su calor interno era excesivo. Le recetó algunos medicamentos y se fue después de cobrar.

Desde que Fe Jie llegó a la mansión del conde, el antiguo profesor fanático de literatura clásica se despidió tristemente. Al ver al pequeño Fan Xian con ojeras, Fe Jie rió con una voz chillona: "Se dice que los jóvenes tienen corazones puros como el sol naciente y no conocen la pena. ¿Por qué estás tan preocupado, hasta que te cuesta dormir?"

Fan Xian se había pasado toda la noche pensando si debía practicar esta nueva energía vital o no. Aunque consideraba que era un juego, sabía que en situaciones de vida y muerte, había que ser más prudente.

Consciente pero cansado por la falta de sueño, susurró: "El niño no conoce el dolor del mundo, se enamora del piso alto. Se enamora del piso alto, para componer versos nuevos tiene que decir tristeza. Ahora he conocido todos los sabores amargos, quiero hablar pero me detengo. Quiero hablar pero me detengo, solo digo que el otoño está bonito."

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El estudio quedó en silencio por un largo rato. Fan Xian se levantó y bostezó: "Maestro, anoche dormí tarde, no te molestes."

Fe Jie lo miró y subrepticiamente tocó su barba, pero al notar que sostenía una pluma de ganso, retrocedió rápidamente. Preguntó confundido: "¿Qué escribiste hace un momento?"

"El pobre viejo Xin."

Fan Xian dijo directamente el nombre del poeta sin pensarlo mucho.

Solo entonces se dio cuenta de su error. Mirando los ojos verdes de Fe Jie, Fan Xian tartamudeó: "Viejo Xin era un intermediario que vendía sal en la ciudad occidental hace un mes."

"¡Oh, bien escrito! Un comerciante puede escribir algo así, no sabemos su nombre."

"Xin... Qui Ji", dijo Fan Xian mirando a Fe Jie.

Fe Jie recuperó su compostura y comenzó a enseñar. Además de la introducción al veneno y la botánica, también tenía otras asignaturas, por lo que sus tareas eran pesadas.

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Después del almuerzo, regresaron a la habitación. Fan Xian finalmente se enfrentó a la compleja pregunta: ¿practicar o no practicar esa energía vital tan poderosa y peligrosa? Sostuvo el libro amarillo mientras dudaba.

Pero antes de eso, debía preocuparse por las canciones que había componido accidentalmente en el estudio.

"Ugly Baby Girl · Written on the Wall at Boshan Road," era un poema del exiliado Xin Qiji. Fan Xian lo conocía bien, pero no pensó en los problemas que traería escribirlo. No sabía si su excusa había convencido a Maestro Fe.

Mirando la expresión de Fe Jie, dedujo que sí, el original era un comerciante de sal.

Fan Xian no tenía complejos morales y consideraba que copiar a los antiguos poetas no era algo tan malo. Para él, si esos versos solo existían en su mente, lo mejor era usarlos.

En las primeras décadas de vivir aquí, había tenido tiempo para pensar cómo sobrevivir, e incluso el trabajo del copista literario se hizo parte de sus planes con gran entusiasmo.

Fan Xian intentó convencerse: "No soy un levadura, soy difusor de la cultura y patrimonio de la Tierra. Soy un gran compartidor."