Cansancio, sed, dolor de cabeza que le partía la sien y labios resecos, no sabía dónde estaba ni a quién pertenecían los muros de bambú y las flores que veía.

Había caminado demasiado tiempo. Se detuvo solo porque oía música armoniosa proveniente del interior del jardín.

La melodía flotaba en el aire como si surgiera al mismo tiempo que la bruma matutina.

No quería detenerse, pero sus pies parecían llevarlo involuntariamente hacia allí.

La melodía le recordó a un llamado de un ser querido lejano.

Sin familiares, pero su oído percibió aquella música y algo maravilloso resonó en su alma. Se sintió conectado con la melodía como si fuera parte de ella misma; las cosas que había hecho antes se volvían distantes.

Desde la matanza de los hermanos Ni, era la primera vez que sentía un alivio total.

De repente, oyó un sonido “zhēng” y la música cesó. Desde el jardín pequeño llegó una voz: "No esperaba encontrar a un conocedor de música aquí afuera, ¿por qué no vienes a sentarte?"

Fú Hongxue no pensó dos veces y empujó la pequeña casa de leña, entrando adentro.

El jardín estaba adornado con flores y arbustos, con tres o cuatro casas pequeñas. Un anciano con cabello blanco, vestido de manera atenta, se inclinó reverentemente para darle la bienvenida.

Fú Hongxue devolvió el saludo con una inclinación similar: "Un visitante inesperado, ¿cómo osar interrumpir al anciano en su hogar?"

El anciano sonrió: “Es raro encontrar a un amigo de las cuerdas. Si no me hubieras invitado, quizás yo jamás hubiera venido.”

Fú Hongxue asintió.

El anciano dijo: "Por favor."

En la habitación, había una alta silla y una pequeña mesita donde estaba colocado un antiguo instrumento de cuerdas.

El címbalo parecía ser una reliquia que data de mil años. El final de su cola había sido quemado.

Fú Hongxue se sorprendió: "¿Acaso este es el famoso 'Jiào Wěi'?"

El anciano sonrió y dijo: "Bien perceptor."

Fú Hongxue añadió, "Entonces, tu nombre es Maestro Zhōng?"

El anciano asintió: "Soy Zhōng."

Fú Hongxue volvió a inclinarse profundamente. Era la primera vez que mostraba tal respeto hacia alguien más. Respetaba su excepcional habilidad en el arte de la música, su nobleza y singularidad, todo merecía ser admirado.

El lecho de madera estaba limpio como un espejo. Maestro Zhōng quitó sus sandalias y se sentó en una postura meditativa.

"Dile que te sientas también."

Fú Hongxue no tomó asiento. Su cuerpo estaba cubierto de suciedad y sangre, y hacía mucho tiempo que no lo lavaba.

El Maestro Zhōng dijo: "En esta pequeña habitación, solo tengo un címbalo y una mesa, pero la gente entra con respeto."

Mirándolo a él, el anciano preguntó: “¿Sabes por qué te invité?”

Fú Hongxue negó con la cabeza.

El Maestro Zhōng explicó: "Puedo ver que tu ropa está desordenada, pero tu corazón es como un espejo claro. ¿Por qué te avergüenzas de ello?"

Fú Hongxue se sentó.

El anciano sonrió y tocó las cuerdas del címbalo; “Zhēng” y la melodía flotó en el aire, envolviéndolo de nuevo.

Aún sosteniendo su daga, pero sentía que esa daguera ya no era necesaria. Nunca antes había tenido tal sensación. La música parecía llevarlo a otro mundo donde no existían las armas ni el odio.

¿Por qué matar? No solo para matar, sino también obligar a otros a hacerlo.

La mano con la daga de Fú Hongxue se relajó lentamente. Había estado cerca del colapso, pero en ese instante, la música lo había liberado.

El sonido estaba lejos, pero fue claro para sus oídos. Al mismo tiempo, escucharon un “zhēng” desde lejos, como si fuera una melodía proveniente de ahí.

La mano del Maestro Zhōng tembló y las cinco cuerdas se rompieron.

Fú Hongxue también cambió su expresión. El silencio se apoderó del lugar, el anciano permanecía sentado sin moverse, con una mirada desanimada que parecía haber envejecido diez años de golpe.

Fú Hongxue no pudo resistir y preguntó: "Maestro, ¿no escuchaste algún mal augurio?"

El anciano no respondió. Otra melodía se oyó desde lejos. Su frente estaba cubierta de sudor frío. Cuando la música volvió a sonar, el anciano se levantó bruscamente del lecho, sin sus sandalias, y salió corriendo.

Un viento entró desde fuera. Las cuerdas rompidas parecían danzar con él, como si el espíritu del címbalo hubiera resucitado para seguirlo.

Fú Hongxue le siguió.

Las cuerdas rotas, y el anciano envejecido, incluso los árboles y flores del jardín parecían agobiados de repente.

En el final de la larga calle se extendía otra calle más larga que terminaba en un mercado.

Era temprano en la mañana, con el mercado repleto de diferentes personas y sonidos.

Los seres humanos eran vulgares. Los sonidos también eran ordinarios. ¿Qué buscaba este anciano tan inusual?

Sus zapatillas blancas sin manchas ahora estaban llenas de barro, como un ama de casa que ha perdido su billetera y se había quedado perpleja.

¿Cómo podría el famoso sanador de cuerdas estar en tal estado?

Fú Hongxue, quien normalmente no era muy hablador, no pudo evitar preguntar: "Maestro, ¿qué es lo que está buscando?"

El anciano callaba y mostraba una expresión extraña durante mucho tiempo antes de responder: “Busco a alguien. Debo encontrarlo.”

Fú Hongxue preguntó: "¿Quién?"

El Maestro Zhōng respondió: "Un excepcional maestro de cuerdas."

Fú Hongxue añadió, "¿Por qué?"

El anciano suspiró y respondió, “Su música ya me ha hecho sentir que no debería hablar por el resto de mi vida.”

Fú Hongxue se sorprendió: "Maestro, ¿ya sabe dónde está este hombre?"

El anciano dijo, "La música proviene de aquí. Él debe estar cerca..."

Fú Hongxue añadió, "Solo es un mercado."

El anciano suspiró y explicó, “Ese mercado demuestra su extraordinariedad.”

Fú Hongxue preguntó, "¿Por qué?"

El anciano miraba lejos, como si tuviera una meta que alcanzar: "Aunque él está entre las cosas vulgares, su corazón fluye en los confines de la nube blanca. Nada puede influir sobre su paz interior."

Fú Hongxue quedó en silencio. Llevando sus ojos hacia arriba, repentinamente gritó, “Maestro, ¿dice eso de él?”

En el mercado había un corte de carne.

Tanto en cualquier mercado habría un lugar para cortar la carne.

Y junto con ese lugar, siempre habría un matarife.

El matarife estaba vestido atentamente y se inclinó: "Un conocedor del címbalo, Maestro Zhōng."

El anciano comenzó a sudar de nuevo, tartamudeando: “La perfección de tus cuerdas es maravillosa. ¿Por qué no las tocas de nuevo?”

El matarife respondió: "Tengo miedo." El anciano lo miró extrañado y preguntó, "Miedo, ¿de qué?"

El matarife respondió: “Temí que te golpearas con el ‘Jiào Wěi’ hasta morir.”

El anciano se inclinó y su sudor cayó a borbotones, pero no pudo resistirse a preguntar, "¿Viene de lejos?"

El matarife respondió: “De lejos, pero sin destino.”Master Zhong dijo: "No me atrevo a preguntar su nombre."

El hombre en blanco respondió: "Tampoco necesitas preguntarlo, solo soy un músico itinerante."

Músico itinerante? ¿Alguien como él sería un músico itinerante para otro? ¿Quién podría merecer tener semejante compañero?

Master Zhong no podía creerlo; esa situación le resultaba imposible de imaginar. No pudo evitar preguntar nuevamente: "¿Qué te hace merecer estar en una posición tan baja, con tanta talento como tú?"